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三年。
许兮若没说话。她看着手里的信,看着那些字,看着那些年岁的痕迹。八年,这封信在抽屉里,在盒子里,在某一个角落里,等着。等着有一天,能到她手里。
她忽然想起阿依达尔的话:寄出去的那个动作,会留下来。
龚思筝没有寄出去。但她写下来了。写下来的那个动作,也留下来了。留了三年。
“思筝姐。”
“嗯?”
许兮若看着她。看着她的眼睛,她的鼻子,她的嘴角。那些年的事,还在。但好像没那么重了。像一块石头,放在水里,沉底了。但水流过来,石头还在,但水也还在。石头和水,可以一起流。
“鱼要糊了。”许兮若说。
龚思筝愣了一下,然后笑了。那个笑,和之前不一样。不是热热闹闹的,也不是安安静静的。是又热闹又安静的,像烧开的水,也像月光照在雪上。
“我去看看。”她说着,往厨房走。走了两步,又回过头,“你坐着,别走。”
许兮若点点头。
龚思筝进了厨房。锅铲的声音响起来,哗啦哗啦的,还有鱼在油里煎的声音,滋滋的。那些声音,热热闹闹的,像一个普通的日子,像一个普通的家。
许兮若坐在沙发上,看着手里的信。看了一遍,又看了一遍。然后她把信叠好,放回信封里,放进口袋里。
高槿之走过来,坐在她旁边。
“看完了?”
“看完了。”
他没问是什么。他只是握着她的手,放在自己腿上。他的手很暖,暖得像刚从被窝里拿出来。
她靠着他,靠着他的肩膀。
“她写了封信。”她说,“写了三年。”
“嗯。”
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