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正月初一。
东风从坊巷口那株老槐树光秃秃的枝丫间穿过,吹向巷子深处。
胭脂铺的门半掩着。门楣上,三只物事并排悬着——骨蛾、纸蛾、灯,红线,还有那只银赤色的骨匣。
阿蛾坐在东角,膝上摊着那只檀木芙蓉匣。她用细毫蘸了银泥,正描最后一瓣芙蓉,描得很慢。
她的师父——不,那人——站在门边,看着门楣上的蛾。她没有问阿蛾描的是什么。阿蛾也没有说。
描完最后一笔。阿蛾搁下细毫,把匣子举起来对着光看了看。然后她起身,把匣子搁回架上,搁得整整齐齐。
那人从门边走过来,站在阿蛾身后半步。
“那只白纸蛾,”她说,“翅根的红痕,淡了一点。”
阿蛾点头。“看见了。明日补。”
那人没有说话。阿蛾也没有说。
铺子里静静的。风从门缝挤进来,拂过门楣上的蛾。骨匣轻轻颤了颤,匣壁刻字依次亮起。
骨已蛾,火已生,
守蛾人却失指。
阿蛾看着那行字。“你失指十七年,”她说,“这十七年,风从你掌心穿过的时候,是什么声音?”
那人说:“是蛾哨。很远很远的蛾哨。”
阿蛾点头。“我守火这半年,”她说,“夜里有时会梦见蛾哨。也是很远很远的。”
那人看着她。“你怕么?”
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