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第22章（第3页）

喻淼没说话。他低头吃饭，味同嚼蜡。

晚饭后，住客们陆续散去。喻淼帮老板收拾餐具时，装作随意地问：“monsieur fok，是常住客？”

老板正在洗锅，头也不抬：“你说monsieur fok？对，住了一个月了。”

“他是做什么的？”

“不知道。”老板耸耸肩，“他不说，我也不问。在这里，每个人都有过去，不问过去是规矩。”

老板顿了顿，又说：“不过他是个好人。上周有小孩摔伤了，他帮忙送去诊所。上个月客栈水管坏了，也是他修的。”

喻淼擦盘子的手停住。

“他从哪儿来？”

“谁知道呢。”老板把洗好的锅放在架子上，“可能是法国，可能是西班牙，也可能是更远的地方。”

“更远的地方？”

“有些人，”老板说，“是从过去逃出来的。逃到这里，以为沙漠能掩埋一切。但沙漠掩埋不了过去，只能让人暂时忘记。”

喻淼愣住。

老板拍拍他的肩膀：“早点休息吧。明天你不是要去小学吗？”

深夜，喻淼躺在床上，睡不着。

窗外是马拉喀什的夜空，星星很多，很亮，像撒了一地的碎钻石。远处传来清真寺晚祷的吟唱，悠长，空灵，像某种古老的召唤。

他想起霍庭舟。想起悬崖，想起血，想起最后那个吻。

然后他想起晚饭时那个亚洲男人的侧脸，那双深褐色的眼睛，和他吃饭时安静的样子。

像，又不像。